住盘山公路。车窗玻璃蒙着一层薄薄的水汽，将窗外的草木、山石都揉成模糊的虚影，灰蒙蒙的天地间，只剩一条蜿蜒的柏油路，朝着群山深处无尽延伸。林砚握着方向盘的手指微微收紧，指节泛着淡淡的青白，眼底沉淀着化不开的沉凝。这已经是他连续第七天做同一个梦，梦境反反复复，从未停歇。 梦里没有喧嚣人烟，没有四时风物，只有一片无边无际的白雾，以及一条鲜红如血的丝线。那根红线柔韧却坚韧，一端死死缠在他的腕间，一寸寸嵌入皮肉，带着微凉的刺痛，另一端穿透茫茫雾霭，遥遥牵向不知名的远方。每一次入梦，红线都绷得笔直，像是在牵引着他奔赴某个既定的宿命终点，而梦境的最后，总会浮现出一个模糊的村落轮廓，青砖黑瓦，炊烟袅袅，村口立着一棵枝干虬曲的老槐树，古朴又荒芜。 鸿运村。 这三个字是...